In panciolle

Sabato: l'idea di prendere la Guinness fuori non é stata esattamente geniale. Le lampade riscaldanti hanno fatto ben poco il loro dovere e cosí ci si ritrova leggermente raffreddati. Leggermente, eh. Il tutto ovviamente é accaduto per concederci il lusso di fumare, altrimenti che ci stavamo a fare fuori, sotto le lampade che non riscaldano.

Comunque, la domenica di Pasqua ci si sveglia un po' intasati e ci si fa di tachifludec, e sí sono proprio sicura che l'acqua deve essere calda, confermo piú volte a omo che non si fida di me e ogni volta mi guarda con aria sospetta come se gli stessi propinando dell'arsenico per farlo fuori. Fatto sta che quando sto meglio é ora di pranzo e l'abbuffata del pranzo pasquale mi rimette al tappeto.

Gli antipasti apparentemente innocui ma in realtá assassini ci rendono moribondi, ma a dare il colpo di grazia é l' agnello con le patate. Quei bicchieri di vino rosso peso non fanno che sancire un letargo giá previsto, cosí la pennichella si trasforma in un sonno profondo che al risveglio ci trova pancioni e nauseanti. E neanche il bicchiere ricolmo di citrato mi sgancia un ruttino.

Le buone intenzioni ci sono, proviamo a fare una sana passeggiata digestiva, ma nulla si puó contro la crudele realtá: incontro al pub con pinta. Questa volta, col piffero che mi siedo fuori e infatti rimango dentro al calduccio. Ma la pinta é sempre la pinta e va a finire che mi si rigonfia la pancia nuovamente e capisco che é inutile opporsi al destino di queste giornate. Tocca stare in panciolle e that's all.

E infatti si fa anche la pasquetta in semi panciolle, mentre cerco di spiegare invano a mia madre che no non si puó fare una scampagnata se diluvia e ci sono 5 gradi.
Alla fine mi dá ragione, con un laconico in effetti, mica ci avevo pensato che lí piove.
Eh, giá.

Intanto, sappiate che la mia carriera qui si é schiantata contro l'evidente ragione che un madrelingua verrá sempre prima di me. Giustamente. La selezionatrice olandese mi ha detto che sulle 8 posizioni aperte io sono arrivata nona. Ora mi basta ammazzare l'ottavo per passare su e invece non si puó, perché non so chi é.

Comunque l'olandesina ha ammesso candidamente che ha dovuto privilegiare i madrelingua irish innanzitutto, nonostante noi qui si facesse un bel lavoro, invidiabile, ma sai com'é l'accento.
Eh, l'accento.

Potevo dirle, all'olandesina, che qui gli inglesi dicono che la pronuncia italiana é so lovely. L'ultimo ha detto oh ma come pronunci bene "twenty", you made my day.
Hai capito, dici twenty e svolti la giornata.
Dici, l'accento, dici.

Mi sono candidata per una cosa per cui devo parlare di meno.
Ora vediamo se mi si sfancula di nuovo con questa storia dell'accento.
Tsé.